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终于产生了一些波澜，那会是宇宙的边缘么。
也许吧。
那是一片光幕，上面是密密麻麻的字迹，而内容，都是关于这个世界的。
那一刻，我明白了，这个世界，只是个故事。
这一花一草，每一个人，整个世界，都只是一个故事。
而这个故事死了......毫无生气。
我愤怒了，我几百千万亿年的孤独无助心碎悔恨无奈疯狂都化作愤怒，冲向了这片光幕，它应声碎裂，我打开了故事与现实的缺口。
......
一个昏暗的房间，一块电脑屏幕发着刺眼的光。
桌子上摆着很久没有收拾的剩饭，烟灰缸里的烟头摞得老高。
一位20多岁的男子坐在桌前，有些胖，头发很乱。他的手在不停的敲击着键盘，一个个字出现在屏幕上。
而他的眼里却没有一丝的生气。
他看了看突然出现的我，并没有什么表情，也许他很惊讶，只是那已经腐朽的脑子不愿意做出什么反应。
看到他的那一刻，我的愤怒消失了，甚至莫名其妙的感觉到了一阵心酸。
也许他也是一个孤独的人。
“你的小说......死了！”我说道。
他敲击键盘的手指突然停了一下，继而又开始敲打起来。
他面无表情。
但是，他哭了，眼泪划过无比平静的脸。
“我知道......”他说着，声音在嗓子里回荡着。
“为什么？”我问，并看着他空旷的眼睛。
“书，需要人读，没人读的书，自然会死。”
他淡淡的回答道。
这时，我才发现，我问了一个早就应该知道答案的问题。
......
一本书，就是一个世界。
世界不是靠一个人就能支撑起来的。
需要作者，比如他，
需要故事，比如我，
最重要的是
需要读者，也就是
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